И флаг мой неустанно треплет ветер, до безнадёжно рваных лоскутов.
Кто треплет здесь кого?
Замысловатостей раскинутые руки, что возомнили крыльями себя;
иль волнами, что физике подвластны иль не подвластны боле ничему?
иль мыслями, что драгоценны, но для кого? для них же лишь самих?
а мы всё тотчас порицать готовы и в этом прозябаем, преуспев;
прекрасно же по сути то и это, ведь нет здесь нашего, как нет чужого - всё есть одно...
Одно?
И снова мысль гуляет по посёлку,
а фонарей здесь то ли нет, то ли разбиты навсегда,
что снова суть одно?
в потёмках мысль пути никак не сыщет;
луна же здешние места обходит стороной последние лет сто, а то и больше;
а днём, что солнечным, нет нет, да и бывает,
мысль горько спит иль горькую смакует иль показушно истерит, чтоб заглушить саму себя.
Пропала жизнь?
Похоже, нет: мысль всё же есть - соседская, бесстрашная, живая...
Иль мысль остановить, умрёт пусть, чтобы снова родилась та, настоящая?