Набоков мне ваятелем явился:
Из пустоты, из глины и стихов
Он в мире созерцанья воплотился,
А позже сотворил героев снов,
Колонны эти, те большие звёзды,
Полотна петербургских мостовых,
Картины зазеркалья и берёзы,
Как бы сквозь лёд проросшие сквозь них.
И весть о кирхе, шпиль её утрачен,
Накинута вуаль на небеса,
Рыдающие, словно предназначен
Им путь обратный, в бледные глаза,
Создавшие и путь, и звук, и Лиру,
Что Мнемозина тронула строкой.
Мелькнувший Сирин оставляет миру
Соцветье снов и бездны непокой.