Укутывает меня в халат, накрывает одеялом и приносит что-то лечебно-согревающее. У меня злостный кашель, миролюбивая температура, дикий недосып и невыполненные обязательства. И столько Босха внутри, что хватило бы на маленькую художественную академию.
Растворяется в квартире. Я - во сне.
Ни одного вопроса. Ни одного упрека. Полный покой.
Варит мне кофе. Утро.
Я не осознаю, как прекрасно. Всего так много, что я уже совсем ничего не осознаю. Мне бы еще с десяток тел и сознаний - разлила бы себя по ним.
Не любимый, не возлюбленный, не любовник, не друг.
Смотрю на себя в зеркало.
Очередной концепт. Образ с майкой и крестом. Придумываю ракурс и первые три кадра фотосета. Вот такой будет слоган, такой философский посыл, а дальше - такой вот текстовый материал.
А “сегодня”?
Нет, я еще слишком молода, чтобы оценить это “сегодня”. На повестке дня пара десятков стихов про “вчера”, дюжина песенок про “а что если”, роман про “в долгосрочной перспективе” и неотложные дела “во имя и для того, чтобы”.
Выпускает.
Окунаюсь в трамвай.
Меньше всего на свете хочу домой. Больше всего - в парк.
Березы значительно лучше людей. А новые акварельки - моих старых стихов.
Как бы еще разрулить все, что на себя взяла? Особенно, чужие судьбы. Мой внутренний Конюхов перебрал с изучением соседних душевных территорий.
- Девушка, подождите...
Я не потяну еще одно знакомство. Я не жду.
Встречаешь меня дома. Жалкий. Виноватый. Услужливый. Что мне делать с тобой? Ребенок, годящийся мне в дедушки? Протягиваю пачку твоих любимых красных и батон. Все, на что сегодня хватило денег и сил.
Сажусь рисовать. Выходит паршиво. Но важен процесс.
Что-то перелистнулось сегодня.