Рокмузыкант преставился по сроку,
И, как положено, - на суд был послан к Богу.
В наколках прямо с красным ирокезом,
В ноздрях, в ушах, - везде увешанный железом.
- Ты хочешь в рай за эту бесовщину?
Разгневался Господь на этого мужчину,
- Ты ж превращал людей в свиней и бесов!
Был бубен твой достоин лишь балбеса…!
- Да, Господи, признаюсь, ради грошей
Я музыкой плохой, а не хорошей
Бил по мозгам для радости дебила,
Теперь, когда мне выпала могила,
Спрошу тебя, как жизни знатока,
Кто ж на Земле придумал дурака?
Подумай сам, сколь горя и печали,
Я перенёс, когда меня встречала,
Восторгами и воплями толпа,
И песнь моя на уровне клопа
Ласкала примитивный слух,
Тем, кто от скуки в глупости протух…
Хоть в дорогой я ездил легковушке,
Но пару раз дошёл я до психушки,
Кололся героином и - награда
Из ада одного мне снова - участь ада?
- Что ж, проходи же в рай, - вздохнул тогда Господь, -
Ведь, многим - рай - и эта ваша колобродь,
Жалеть приходится теперь довольно часто,
Таких как ты же клоунов несчастных…
Иди, - вон дискотека на поляне
Там ждут тебя давно – долбать на барабане….