Дом отцовский средь старых черёмух,
Там, где поле да вешняя синь,
Рад цветению их кружевному
Средь покинутых мною равнин…
Дом, в котором когда-то родился,
Уж не блещет былою красой.
Церковь та, где когда-то крестился,
Нас встречает своей тишиной.
Я стою перед ней виновато,
Молча шапку сжимая в руке.
А внизу почерневшие хаты
Умирают в щемящей тоске.
Ты прости, край цветущих черемух,
Что я в дальней пока стороне.
Не могу окунуться в твой омут,
Поклониться родимой земле…
Нас по свету судьба раскидала,
Разметала. Но тянет сильней
На погост, где простой из металла
Крест для близких, родных нам людей.