Кризис жанра, это когда:
вот это постить нельзя, потому что он воспримет на свой счет и распушит перья, а нам это не надо;
а это постить нельзя, потому что она увидит и превратно поймет;
это тем-более нельзя, потому что вообще оба мозг сломают;
а про это другие подумают, что слишком откровенно - интимное же;
и хочется что-то теплое и нежное выдать, но понимаешь, что будет лицемерие чистой воды, потому-что на самом деле хочется залепить пощечину с разлету и развернувшись звонко на каблучках-стилетах, уйти за горизонт. Гордо. Не театрально-показушно, а именно от души. Навсегда.
А ему пусть варит супчики и стирает носки другая. В маленькой ипотечной квартирке на окраине Москвы.
Ну он не виноват, честно ведь предупредил - ты свободна. И поводок отпустил... А потом намотал на руку так, то ты висишь и задыхаешься в этом ошейнике.
Это любовь у него такая. Ну каждый же любит, как научили.
А ты такой мотался - то дышишь, то хрипишь, то дышишь, то хрипишь, а потом случайно обнаруживаешь, что ошейник растянулся, спокойно снимешь через голову и все - кризис жанра сразу. Вроде свобода. А вроде и отвык.
Но легко.