Он подневольный был поэт

Бронислав
Он подневольный был поэт,
С чего-то жил, чего-то мог,
Он не ненавидел менуэт,
Скорей всего был одинок.

Каверны из людей вскрывал,
Он не боялся, рисковал.
Потом опять писал украдкой,
Душа его была тетрадкой.

Он мимо горя не пройдет,
Он слышит, чувствует иначе,
И пусть не станет он богаче,
Зато он видит наперёд...