Стихи явятся ниоткуда - мать-мачехою из песка…
Какое право это чудо и счастья выплеск и тоска..
Они везде, они повсюду и оторопь берет мозги…
Стихи рождаются так трудно, ну, а родятся так легки…
Они трепещут в занавесках, плетут навязчивый мотив…
Их окончанье неизвестно. Лишь пишешь их тогда ты жив…
И неожиданно и странно всегда явленье новых строк..
А их спугнут и сразу рана и нету Ангела - дымок...
Бывает все ж они вернутся - в волненьи бросишься писать…
И вдруг они так развернуться, но нужно двери закрывать…
Стихи они же, как молитва. Лишь в тишине твори сейчас…
Карета! Вдруг и снова тыква… Уж полночь кучер - свет погас…
Ты рвешь в отчаяньи всю душу… А Золушки и след простыл…
И молишь Бога :Ты послушай! Мне без стихов ведь свет не мил…
Но все напрасно, улетела! О Муза, где же ты? Печаль…
Поняв же! Всё! … Ты неумело конец корёжишь и не жаль…