Дул средней ярости порывистый ветер. Небо было чистым. Голубым. Той бездонной голубизной,
которая бывает только весной. Когда небосвод умыт обильными весенними дождями, а Северный Дедушка всё гонит и гонит воздушную волну Арктики.
Чистота этой голубизны завораживает и поражает. Объём небосвода кажется бесконечным.
А плотности такой, что лучи проплывают в нём, как в первородном бульоне, заставляя сиять, отражаясь внутри себя.
Птицы летят, - будто плывут. Особенно голуби. И,если повезёт увидеть турмана в этот миг,- ты счастливый человек!
Турман по спирали ввинчивается в небо, поднимаясь всё выше и выше. И вот он уже малая точка. И тут же его теряет глаз.
Но ты стоишь и ждёшь волшебного мига, когда турман начнёт возвращение к дому.
И вот он! Этот миг... Голубь выписывает в голубизне пируэты свободного падения. Свой фирменный кувырок птица делает легко, изящно,задорно. Виртуозно!
Миг счастья. Душа взрывается восторгом! Миг восхищения красавицей-птицей!
Ослепительно белоснежное оперение сверкает в лучах перламутром. Виртуозное владение крылом рождает острое желание оказаться там, где он. И в свободном кульбитном падении,в паре, нестись, купаясь на воздушной волне, к родной Земле.
И вновь и вновь повторять это свободное падение в бездонной Синеве.