С трудом ловлю своим сознаньем былые вкупе города.
В них редок транспорт. Только конный с лихим возницей,
Или сонным, поскольку вечер. Пусто. Сыро. Тогда
Фонарь зажжён для вида. Над ним уж мотылёк резвится.
Мужчина в стороне стоит. Зонт мрачный сложен в виде трости.
Нет, не спешит бездельник в гости. Он только что осиротел.
Вы думаете овдовел? Нет, проиграл и нем от злости.
Не повезло. Его не ждут. Он броситься с моста хотел бы.
Гм. Если так, уже б давно круги сомкнулись бы над телом.
Закон не писан для игры, но долг всегда грозит бесчестьем.
Он трус. Таким и не дано решать подобные проблемы.
Трость пишет цифру на песке. В нём зреет план коварной мести.
Всё. Не хочу я наблюдать подобный быт с его укладом.
Домой. В свой век. Здесь всё - отрада...
Вот фонари у нас горят! Свело. Красиво и нарядно.
Вокруг движение машин. Они нужны зимой и летом,
И это не престиж уже. Привыкли мы сейчас изрядно
Здесь сесть, а там, где надо встать. Удобно это.
Я смотрю, у фонаря какой-то парень ногою чертит кренделя.
Фу! Показалось. Ерунда...