Говорят, "время лечит"...
Лечит.
Если лечить нечего.
Но.
Если есть Боль... Настоящая, большая Боль...
Не властен над ней никто.
Ни время. Ни безвременье. Ни люди. Ни звери. Ни одна из стихий. Никто. И ничто.
Боль живёт сама по себе.
Внутри.
Сидит там целые годы. Десятилетия.
Может засыпать. Может тлеть, присыпанная пеплом времени...
Но уйти, покинуть тебя, дать тебе дышать в полную силу - никогда!
Вот просыпаться, напоминать о себе, она будет периодически-постоянно. Ни спрятаться.
Ни скрыться.
Дунет лёгкий ветерок, пронёсшийся над Летой...
Заденет тебя слегка. Краешком...
Унесёт в даль щепотку пепла с углей памяти... И душа твоя опять оголена и кровоточит.
Болью.
Она капает и капает картинами памяти.
Попадает в одно и то же место и рана углубляется.
Растёт...
И вот она уже живая... Кипит... Жжёт тебя...
И ты сгораешь. В этом пламени сгораешь медленно... Жестоко... Неотвратимо.
И забвенье никогда и ниоткуда не придёт.
Это Карма.