Вечерами, всегда почему-то вечерами, то ли сумрак, то ли накопившиеся события за
день, или нахлынувшие воспоминания, а может и то, и другое усаживают нас за стол,
и мы начитаем творить. Некоторым наше творчество нравится.
Я укладываюсь в кольцо протянутых к компьютеру рук бабки и работа пошла - где
был, что видел, что делал, делюсь своими мыслями и соображениями по тому, или
иному поводу.
Бабка тоже не отстает от меня, а иногда глядя на меня всплакнет казня себя, за то
что не уберегла моего батю. Говорит, мог бы не уходить далеко от дома, вот куда он
пошел, подумаешь закрыли за ним дверь, так она боится с открытыми дверями,
говорит что времена все еще лихие, полно наркош, а мы живем на краю, зайдут
такие, им без разницы что у нас ничего нет, так они и поверят, что у стариков
денег нет, куда старикам деньги, все уже что нужно нажито, а на кусок хлеба им
хватит, да еще останется, должны быть деньги и они должны отдать их наркошам на
поправку, вот потому она и закрыла дверь, тем более было раннее утро, а он
обиделся и ушел куда-то на целых два дня как обычно, думала она, но он не
вернулся ни через два дня, ни через неделю, а мог бы посидеть часок другой во
дворе, подышать свежим воздухом, потом бы и сон был крепче.
Вспоминая, бабка опять пустила слезу, - не уберегли, а он, он обидчивый очень,
да и так бывало обижала не по злобе, по неосторожности, вот видно все у него
накопилось, он и махнул куда-то, сколько можно терпеть эту недотепу, наверняка
так и подумал, а уж она как ревела, как ревела потом.
Вот так мы с ней и работаем вечерами, творим, вояем сюжеты разные из жизни
нашей бренной, иногда тревожной, иногда счастливой.