Боишься слов. как кто-то пауков.
слова не жалят, они как яд - хороши лишь в ограниченных дозах.
чтобы уметь писать - нужно быть как минимум магом. заклинателем слов.
иначе - всё впустую. лишь растравляешь в крови жгущие тебя чувства.
а чувства - они бессловесны. им отдаваться, как волчьему вою -
в дребезжащих ушных раковинах. тихой ночью - воет в душе. похлеще слово - чтобы ввести иньекцию соли. какой смысл оправдываться? ты и так гол в своей лжи.
сам это видишь, это видят все - что же еще скрывать? и вдруг - долгое, на распев протяжное
Аааааааа!... Это - пустотааааааааа... Которую ты не привык видеть пустой...
Ну же, ну! Хоть парочку глаз! Хоть парочку слов! Прикрыть свою наготу...
По ночам-по тебе бродят тени желаний. и вдруг - спотыкаешься, в очередном умозаключении.
хватаешься за голову - пре-кра-ти-те! ведь ты - уже не ты. ты - это каток, весь исковерканный линиями от лезвий коньков. ты - дурак. ну пусть - хоть так. хоть как!... а как писать, когда твой почерк прикреплён к датчику кардиограммы - кривляется, срывается, скачет, знобит?