Есть голод, он неутолим.
Внутри, в душе, такой один.
Его не заглушить простой водой,
Не притупить, пожалуй, никакой едой.
И он всегда, везде со мной,
Он разум гложет, мучит словно зной.
Его я ощущаю каждый день,
С ним становлюсь я словно тень.
Не важно, чем пытаюсь боль унять,
от голода в душе никак не убежать...
Порою, даже смех берёт,
что голод этот не уйдёт.
Что голод это создал я,
нарушив тысячу запретов не зазря.
С ним понял я, пожалуй только то,
Что плата в жизни есть за всё.
Что каждый шаг твой в миг учтен,
Что даже светлым мыслям вторит темный перезвон.
Что ничего, пожалуй, не приходит просто так,
Ведь, очевидно, это понимает и дурак.
И всё же, есть надежда у меня,
Что голод утоляется хотя бы иногда.
В моменты счастья, или с помощью кино,
С прекрасной книгою, иль дорогим вино.
То миг, когда его со мною нет.
Но миг - всего лишь миг,
В забвенье исцеленья тоже нет.
Неважно, сколько прочитаешь книг.
Ты не найдешь в них то, что видывал тогда,
Когда по глупости, не зная ставок, но не зря,
Ступил туда, куда пока не вправе был ступать.
Увидел то, что заставляет... голодать.