Свеча, понятное дело, горела на столе. А лампочка - под потолком. Первой начала лампочка. Глядя на свечу сверху вниз, она произнесла:
- Мой статус необычайно высок. Я - маленькое солнце на небе нашей комнаты. Выше меня только Господь Бог и Рабинович с последнего этажа. А свой древний род я веду от знаменитой «лампочки Ильича».
И мигнув пару раз, лампочка умолкла. Пламя свечи задрожало от возмущения и та взволнованно сказала:
- Старая пыльная колба! От какого Ильича можешь ты вести свой род? В лучшем случае - от Мао Цзэдуна. А в худшем - от Пол Пота. А вот я, действительно, происхожу от благородных восковых свечей, при свете которых творили «наше всё», «наше пол всё», «наше четверть всё» и ещё пара мудаков, которых никто не помнит.
- Да в тебе же нет ни капли воска, оплывший стеариновый огарок! И хорошо, если стеариновый. Даже подумать страшно, что могли напихать в тебя труженики уезда Мэйсянь провинции Гуандун, - гневно воскликнула лампочка. Но тут её слабое, якобы вольфрамовое сердце не выдержало и лопнуло. На мгновение вспыхнув ослепительно-белым, мёртвым светом, она погасла навсегда.
Ошеломлённая свеча хотела, было, сказать по этому поводу что-нибудь умное, но ворвавшийся в открытое окно резкий порыв северного ветра безжалостно задул её на полуслове. И только струйка дыма медленно поднялась вверх, к висевшей под потолком мёртвой лампочке.