Мой старший товарищ по газете делал гениальные тексты, был душой компании и любимцем женской части коллектива. В промежутках между выполнением заданий начальства он говорил:
- Уеду.
- Куда?
- На родину предков. У меня там родственник, обещал газету. Я буду главным.
- А чем вам здесь-то плохо? Известный журналист, дача, квартира в центре Москвы, машина…
- Ты не понимаешь. Будут погромы.
При этих словах в его глазах отражалась вековая печаль еврейского народа.
- А когда они были-то?
- В 1881-м, в Одессе.
- А сейчас какие могут быть погромы?
- Будут.
На Землю обетованную его провожали все редакцией.
Недели через две иду по коридору. Навстречу - знакомый образ в задумчивом состоянии. Обнялись.
- Что случилось?
- Старый дурак, поверил. Никому я там не нужен.
- А как же погромы?
- Будут, - сказал он с прежней уверенностью.
С той поры прошло лет 20. Опасения моего товарища не подтвердились. Может, и
остальным пора возвращаться?