Стоял молча у окна и курил. Осенний дождь барабанил по стеклу, ветка березы, наклоняясь, пыталась постучать в окно. Он обернулся, она мирно спала: «Красивая, хорошая, моя... но не мое»... Сколько их побывало в его судьбе. Каждая считала себя особенной. Но он твердо знал, она исчезнет из его жизни, как и многие до нее.
Он вышел из комнаты. Кухня обещала минуты одиночества. Запах любимого кофе погрузил в задумчивость... Сколько лет прошло, а она продолжала возвращаться в его мысли и он смирился...
«Вот она была особенной. Обыкновенной, но особенной. С вечно удивленными глазами, взрывным характером, открытой улыбкой...и, бесконечно влюбленным взглядом...Не забыл...Не смог».
Глоток остывающего кофе и погружение в воспоминания...застывшая боль в зеленых глазах и любовь, борющаяся за выживание...
За окном по-осеннему было холодно, шумела суетливая жизнь, а он в своей квартире ощущал тепло, ее тепло...Она была рядом, она готовила еду, создавала уют, занималась детьми...и проводила время у окна...Она ждала, ждала всегда его возвращения с работы, от очередной любовницы, с цветами и без...обыкновенная, но живая...
Он делал вид, что ничего не замечает, иногда скучал, перебирал недостатки...иногда... Но как теперь ее забыть – «Нет, не возможно», - он это знал.
Он ушел в новую жизнь от ее обыкновенности, от ее желания сделать ремонт, поехать на море, от ее бесконечных поцелуев и обнимашек...Тогда его раздражали эти глупости, сейчас бы отдал все, лишь бы исполнить ее мечты...
Сонный голос растворил воспоминания:
-Ты не разбудил меня, я бы сварила кофе нам обоим.
- Мне было жалко тебя будить. Тебе пора?
- Я могла бы остаться.
- Наверное, нет.
- Ты встретил кого то, кого полюбил?
- Я не переставал любить.
Дождь продолжал стучать по стеклу, смывая остатки воспоминаний...до следующего утра.