Стрелки на офисных часах вели себя как-то странно. Они будто забыли, в какую сторону им нужно идти и в нерешительности застыли на месте.
И весь мир пребывал в какой-то депрессивной полудреме, то ли сродни похмелью, а то и вовсе ведущей к мыслям о суициде.
То ли вообще не было никакого мира. И вся эта жизнь была каким-то гадким сном в стиле картин Гойи. А мысли все больше напоминали болото, с дурным запахом и цветом гнили.
Когда все это началось? Или нет... Вопрос в корне не верный... Когда все закончилось?
Не стало жизни. Одно существование. С понедельника до пятницы. И тщетная попытка урвать кусочек праздника с вечера пятницы до вечера воскресенья.
Но веселье было подделкой. А счастье все никак не давалось в руки. Должно быть, оно презирало выбор, сделанный когда-то.
Когда впереди было все. А в итоге не осталось ничего. Пустота. Тупик. Вечная мерзлота.
Выбор стал отправной точкой, ведущей в никуда. Неверный выбор.
Он хотел быть музыкантом. Он писал песни. Талантливые песни, как говорили ему. Он играл на гитаре.
Но отец - авторитет. Больший, чем даже рок-кумиры. И его суждения оказались куда весомее, чем мнение, теперь уже бывших, друзей.
"Выбирай профессию разумом! Со своей музыкой ты будешь нищим и несчастным! - прозвучало весомо, - Звон монет - вот самая лучшая музыка! Она нравится всем. И она - единственный путь к свободе, которой ты так жаждешь!"
Отец ошибался. Звон монет звучал фальшиво. Звучал как дудочка, ведущая к пропасти глупых, покорных крыс.
Какое-то время его группа еще существовала. Потом этот рок-н-ролл постепенно потух, как заброшенный костер.
Чужая судьба - она всегда самая трудная.
И мир застыл здесь - в офисных часах, у которых не было сил идти вперед, не было желания, не было пути.