Глаза что-то искали, но никак не находили. Дождь бил крупными каплями по стёклам. На улице было пусто и грязно.
Я смотрел на вертящуюся макушку золотистых волос. Ты, её обладательница, заливисто засмеялась, ойкнула и стала что-то панически искать среди тетрадей. Я устроился поудобней.
Неизвестно с каких пор, но я почти всё своё школьное время, только и делал, что сверлил взглядом чужой затылок. Надеялся, что ты обернёшься. На переменах пытался договориться с самим собой, чтобы подойти. Сказать эту чёртову фразу: « Привет». Чёрт, это даже не фраза. Это слово. Практически всегда я позорно открывал учебник и усиленно учил параграф, осознавая, что никогда не заговорю с тобой. А ты смеялась, знакомилась. Была счастлива.
- Привет, - ты, стоя около моей парты, улыбалась своей фирменной улыбкой. - Я вчера, когда после классного часа убиралась, нашла под твоей партой этот лист. Тут просто почерк на твой сильно похож. - Ты протянула мне кое-где помятый лист. С моими каракулями. – Твой?
Я кивнул.
- Да, - я всё ещё продолжал кивать. Мой мозг в очередной раз дал сбой. Впрочем, он так частенько отключался, когда ты оказывалась ближе, чем на два метра ко мне. – Сожги это…
- Нет, зачем? – ты возмущённо смотрела на меня. Злилась, а я тонул в радужках, цвета листьев мелиссы.
- Всё равно этот стих ужасен…
Я почему-то перестал ужасно волноваться. Перестал заикаться и панически искать план отступления.
- И это твой стих?
Я кивнул.
- Отвратителен? – я спросил это и замолчал. Не знаю, о чём был этот вопрос. О стихе или обо мне.
- Нет, - отрезала ты и также грозно посмотрела мне в глаза.
- Его стихом назвать даже нельзя…
Ты вздохнула и тихо-тихо проговорила:
«Я давно не люблю тебя.
Я порезы считаю на венах.
Ты давно убила меня.
Моя кровь у тебя на стенах».
Я сидел, анализируя последние шесть минут: я мечтал о тебе, ты пришла и начала говорить о листике, я же, в свою очередь, продолжил говорить с тобой. Будто мы с тобой давно общаемся.И ко всему этому, ухитрилась выучить мой стих.
- Хотела тебя попросить…
- О чём?
- О ком это стих?
Я замер. Это был логичный вопрос с твоей стороны, но я боялся ответить. Боялся, что засмеёшься и дашь ясно понять, чтобы я о тебе даже не мечтал. Ни днём, ни ночью, ни сидя у окна за своей партой.
- Он…он…
- О ком? – со странной надеждой ты смотрела мне в глаза. «…Нежно-мятная смерть в глазах, не ушедшая алость губ…» - пришло мне в голову.
Я вытянул губы в тонкую полоску. Выдохнул. Боязливо поднял глаза на тебя. Ты почти незаметно переминалась с ноги на ногу. В висках стучала кровь, я отчётливо слышал биение своего сердца.
-Он о тебе, - сдавленно прошептал я, кусая нижнюю губу. Я метался глазами по всему кабинету. Все наши с тобой одноклассники ушли домой. Остались только мы вдвоём. Я также сидел за партой, а ты над ней нависала.
- Обо мне? – ты чуть отодвинулась, отчаянно пытаясь понять сказанное мной за ближайшие две минуты. Я кивнул. Впрочем, я всегда киваю, когда не знаю, что сказать. – То есть, ты меня любишь?
Я пожал плечами.
- «Любить» - понятие сложное. Обычно, подростки испытывают симпатию, принимая ту за любовь всей жизни. Я тоже испытываю к тебе симпатию.
Ты непонимающе покосилась на меня. Я снова пожал плечами. Это действие было одним из системных действий моего существа.
- Какой же ты занудный, - ты резко приблизилась к моему лицу. Я панически начал отодвигаться. Ты засмеялась на мою реакцию. – Похоже, я тоже испытываю к тебе симпатию, - повторила мои слова ты и улыбнулась так, как не улыбалась даже своим подружкам.
За окнами ветер кружился в танце с осенними листьями. По небу путешествовали облака, казалось, что они вот-вот зацепятся за высокие ели. А мы с тобой смотрели друг другу в глаза и не думали, что будет дальше. Мы просто скомкано улыбались друг дружке, осознавая, что наши чувства взаимны…