Там где время скрипит о шарниры судьбы,
И в бессилии бьется о Вечность.
Где Порядок и Хаос в горниле борьбы,
Порождают тупую беспечность.
Одинокий и дряхлый старик там сидит,
В древнем рубище, простоволос.
Сам с собой он о чем-то простом говорит,
Между каплями тихими слез.
Он бормочет о чем-то далеком, своем,
Просто так и без выбора тем.
Балансируя тонко меж явью и сном,
Повторяя стократно. Зачем?...
Но молчит бытие и молчит пустота,
Нет ответа на вечный вопрос.
Для чего этот мир, пустота, красота,
И напрасные ниточки слез.
Он забыл для чего, почему и зачем,
Создал мир из полуденных грез.
Все. Абзац. Тишина. И проблема проблем.
Что поделать. Такой он. Склероз!