Сказка, в гречишном цвете

               


   Что же это творится, на белом свете? И куда смотрит небесная канцелярия? Заканчивается март месяц, первый месяц весны, а за окном воет вьюга, метёт снег. Сугробы по пояс, и нет даже намёка, что будет когда-нибудь тепло, и я пройдусь, наконец-то, босиком, по зелёной травке. Сижу у окна, смотрю, с тоской, на этот надоевший снег, а в голове ворочаются ленивые мысли, воспоминания. А воспоминаний этих, за промелькнувшие годы жизни, насобиралось в моей головушке такое количество, что иногда они не дают спать по ночам и заставляют меня вместо сна выкладывать их на бумагу и делиться с читателем, авось пригодятся кому-нибудь, как бесплатная наука. Пользуйтесь, пока добрый.

   Вот недавно прочёл в интернете небольшую, но такую злободневную, для меня, статью – размышления, Андрюши Макаревича о «возрасте доживания» (оказывается, это врачи назвали определённый отрезок жизни человека, после которого происходит встреча с Ангелами). Должен признаться, эта статья, мне очень понравилась. Весь смысл этой статьи состоит в том, что просто нужно с достоинством пройти этот отрезок пути и, никогда, не опускать рук.

   А ведь были в моей жизни и победы, и тоска, и неудачи, от которых временами выть хотелось, что там выть - иногда хотелось просто уйти из этой, такой нелёгкой, невыносимой жизни. Благодарен СУДЬБЕ, что не позволила переступить где-то черту, после которой ничего уже не исправишь.

   Вот и сейчас, встряхнулся, начал вспоминать молодые годы. Как легко воспринимались тогда любые невзгоды. Вот и сегодня, канун нового 1964-го года. Мне только девятнадцать, я курсант лётного училища. А весной, наконец-то, осуществится моя детская мечта, буду летать. Но, сегодня, я в карауле, на ногах огромные валенки, в которые влез с кирзовыми ботинками, на мне  огромный овчинный тулуп, надетый просто на шинель. Три часа ночи, тишина – даже звон в ушах, снега, в тот год, навалило выше человеческого роста. Мороз небольшой, градусов 5-7, и полный штиль. Валит снег, ну очень крупный снег, хлопья с ладонь. Мне, сегодня, выпало охранять склад ГСМ (горюче - смазочных материалов), сижу под фонарём, в сугробе, на коленях старое охотничье ружьё и какой-то журнал. Хорошо.  Только прислушиваюсь – чтобы проверяющий не подкрался. Нет, всё тихо, только слышно, как в селе, недалеко, брешут лениво, собаки. Чтобы не заснуть, открыл журнал, полистал и вдруг наткнулся на поэзию, меня поразило стихотворение, которое, вот уже пятьдесят четыре года не могу, да и не хочу, забыть. Наверное, это молодость, бурлила молодая кровь. Забылось, что сейчас зима, а завтра Новый год и так  захотелось лета, любви. Это было стихотворение Владимира Волкова:

          СКАЗКА, В ГРЕЧИШНОМ ЦВЕТЕ.
               
          За селом, где гречиха стелется.
          Куда птицы летят на покой.
          Я подслушал у милой сердце,
          Прислонившись к нему щекой. 

          Неразборчиво губы шептали,
          Рассыпалась в траве коса,
          Звёзды вздрагивали, мерцали,
          Осыпались в твои глаза.

          Под щекой торопливо бился
          Сердца тихонький родничок,
          Я губами к нему стремился,
          Но коснуться никак не мог.

          Ой, ты мир, голубой и тихий,
          Что мне сердце стучит в ответ?
          Скоро с этой цветущей гречихи
          Стает белый, недавний цвет.

          Скоро милая в город уедет,
          Не в свои,  чужие края.
          Эта сказка, в гречишном цвете,
          Знать последняя сказка моя.

   Пролетали года, сначала медленно, не спеша, а потом всё быстрее и быстрее, но всегда, в тяжёлую минуту, когда хотелось выть от тоски, от неурядиц в своей жизни, в памяти, вдруг, всплывало это стихотворение, и я понимал, что всё будет хорошо. Просто надо уметь ждать и надеяться.