Полосой отошло время. Косым осенним дождем. Серыми тучами. Опавшими листьями. Когда окончилось время? Трудно уловить.
Оно уходит, укатывается, стелется вдаль. Чуть-чуть только тебя прихватывает, не оставляя совсем в прошлой бездне. Бездне дней и ночей, прошедших как будто случайно. Как будто в черновике, в ожидании перебелки начисто.
Там, во времени, было много солнца, улыбок и все это оказалось фальшивым. Но разве может быть фальшивой жизнь, если не было предательства, и лишь была уверенность, что живешь? Разве фальшивы глаза, волосы, усталая походка, сутулость, седина, утраченное зрение и извилистая обжигающая нить под сердцем. Организм страдал, болел, вылечивался, старел, приходил в негодность. Какая-то высшая сила тащила его по острым каменьям. И куда? Чтобы бросить его посреди дороги, сказав “Что-то кончилось”.
И где та завершенность, созвучность природе - начало, восхождение, расцвет, долгое цветение и тихое увядание вместе со временем?
А теперь слом, падение, уход времени куда-то в сторону и изменение привычных душе очередностей. Как бы подбирается проклятье неизвестно за что. И кажется, если бы начинать все снова, то как пойти, куда поспешить, от чего отказаться, за что удержаться?
Река времени протекла. И как ее осудить? Она текла, подтаскивая нас за собою. У нее не было даже улыбки, она как бы без зрения, не дай бог заглянуть в ее зрачки.
1995 г.