В Бийской Центральной городской библиотеке им.В.М.Шукшина состоялась презентация книги «Во что с далеких дней поверил…», посвящённой 105-летию фронтовика, писателя, журналиста, руководившего литературным объединением «Парус» в течение четырёх десятилетий – Михаила Фёдоровича Длуговского. Книга издана редакционной коллегией ЦГБ им. В.М. Шукшина. В этом издании собраны все произведения Михаила Длуговского, начиная с его фронтовых стихов, которые он присылал с передовой в письмах, адресованных редакции «Бийского рабочего» и опубликованных в номерах газеты военного времени. Воспоминаниями о литературном наставнике Михаиле Фёдоровиче Длуговском поделились его ученики, ныне члены СП России – Людмила Козлова, Идалия Шевцова и Дмитрий Шарабарин. Книга станет прекрасным пособием для любителей литературы, писателей, историков, журналистов, краеведов.
МИХАИЛ ДЛУГОВСКОЙ
(19.10.1912 – 29.11.1979)
Михаил Фёдорович родился 19 октября 1912 года в Бурятской АССР на железнодорожной станции Мысовая (ныне город Бабушкин). Закончил Томский педагоги-ческий институт. С 1934 года жил в Бийске, работал преподавателем русского языка в средней школе им. Крупской. Любовь к литературе, творческие задатки привели его в редакцию газеты «Бийский рабочий». Журналистика стала его профессией. Во время Великой Отечественной войны офицер-артиллерист участвовал в обороне Москвы и Сталинграда, в боях на территории Польши и Германии. Удостоен нескольких наград, в том числе ордена Отечественной войны II степени. Публиковался во время войны под псевдонимом Михаил Востоков. Около сорока лет руководил литературным объединением «Парус», член Союза журналистов СССР, автор двух сборников стихов и документальных повестей «Дорога в бессмертие» и «Ветры над Бией»
***
Небо смрадное над рожью.
Полыхает степь огнём.
Мы идём по бездорожью,
По родной земле идём.
По израненной фугасом,
Густо кровью политой…
Я во сне ещё ни разу
Не видал земли такой.
Мне земля другая снится,
Снится мой родной Алтай,
Золотая ширь пшеницы,
Голубой таёжный край.
Но сейчас не сном, а явью
День весны меня крушит:
Пахнет степь не разнотравьем,
Гарью пороха смердит.
Даже зори не такие,
Не такие, как в былом…
Мы тебе, моя Россия,
Дни цветения вернём.
***