Стол завален ненужным хламом: пустые чашки, бутылки, использованные чайные
пакетики, рассыпаный кофе. Наброски, неудачные снимки, забранные со студии,
черновые рукописи.
Вошел в квартиру, бросил очки на стол, снял пальто, стянул с шеи шарф.
Вытащил из кармана пачку сигарет - бросил в ту кучу мусора.
Очень хочется спать. Как то добрался до кровати. И провал...
Утро, сырость. Пока темно и моросит дождь. Свойственная апатия.
Подхожу к зеркалу. Помятое лицо,
впрочем, как и одежда. Скоро сьемка, нужно собираться.
Натягиваю свежую рубашку, завариваю кофе. Выхожу на балкон, закуриваю.
Пытаюсь собраться с мыслями. В голове бардак, пора выходить.
Закрываю входную дверь, выхожу на улицу. Грубые углы многоэтажек. Вот она эстетика.
Дерьмо прогнивших городов.
Все дома впитывают боль,счастье исходящее от людей. Все эмоции превращаются в
чудовище, которое поглощает город.
Понимаю, что долгое время смотрю в одну точку.
Каждая панель дома может рассказать о человеке, живущем в нем.
Во многом, это запечатляется временем.
Моя работа должна быть чем-то похожим - передача чувств людей. Глаза - это книга, фото -
рассказывает о какой-то части жизни.
Во что же превратилась моя работа? Все чувства искусственны.
Показать какую-либо эмоцию на камеру - автоматизм, программа, которая
внушает, что если ты счастлив на фото, значит у тебя все хорошо.
Размышляя, я дошел до студии, открыл входную дверь, зашел.
Смысл фотографии потерялся для меня. Уже не хотелось работать. И я ушел.
Хер клал на все это. Работа уже давно остановилась, как часы, перестала тикать.
Вернулся домой, бардак теперь только на столе.
В общем, я перестал фотографировать.