Темною ночью, спрятавшись в пледе,
свечой тетрадь освещая,
Наивный очень, мальчишка зеленый
Священную рать возглавляет.
Хоть буквы коряво написаны парнем
и с орфографией он не в ладах,
Все-же создал целый мир на бумаге
и совершенствовал стили в стихах.
Златые големы хранили поместья
юных писак, добрых, как он.
Лились идеи, сажая полесья,
где поселился магический гном.
Там нет преступлений, о них и не знают.
Голода войн, этого нет.
Бок о бок с волками коты завывают.
Ему тогда было одиннадцать лет…
Старшие классы, поля на тетради
исписаны матом искусно в поэме,
Где страшные фразы, а-ля под бакарди
главенствуют над подростковым поэтом.
Нет более замков, нет благородства,
зверушек, улыбок наивности нет.
Осталось желание лишь и упорство
Писать, сочинять, чтоб от Светки ми**т
Мечтает найти килограммы капусты.
Как в комиксах быть, человеком-пером.
Желает курить сигары не вкусные.
Хочу быть поэтом! Уроки потом.
Вздыхает о, жизни, сплетенной в стихах,
сюжетах, придуманных к фэнтези фильмам.
Кидается к маме, он с ней не ладах
спаси, помоги без подмоги погибну.
Услышал он вскоре. Экзамены скоро!
Пришла пора выбрать праведный путь!
И выбрал он в ссоре, путь поспокойней,
угрюмый, но верный. Рутина? И пусть.
Тетрадь лишь бумага, плед лишь лоскут.
плешь на затылке от нервной работы.
Роботом сломанным в тридцать сочтут.
Мертвый поэт в делах и заботах.
Стабильность и только, а где самолеты
без крыльев? Где сосны до неба, где своды?
На синем экране, ребенок задорный
желанную жизнь под пледом проводит.
Проснувшись в кровати, зеленый мальчишка,
от страха подпрыгнул в смятении.
Уткнувшись в тетради, он понял, что слишком
дурное явилось виденье.
Признанья добьется, он твердо решил,
краха не будет таланта поэта.
Проза польется бурной рекой.
Перо под рукой. Рутине Вендетта!