Я давно хотела тебя спросить: - Как ты пишешь? Ты мучительно подбираешь необходимое слово, или фразы сами услужливо просятся на бумагу? Засыпаешь ли ты быстро и безмятежно, или упрямые строки складываются в очередной рассказ, эссе, очерк, не давая тебе покоя, и ты, вздыхая, нехотя вылезаешь из постели и в очередную бессонную ночь привычно включаешь компьютер, чтобы написать еще один шедевр, а потом, задумчиво глядя на огоньки далеких звезд на черном небе, жадно затягиваешься твоим бессменным компаньоном, какие ты там куришь?
Меня вот уже долгое время волнует, сколько потерь скрывают твои, безразличные, в общем-то, глаза. Просто так писателями ведь не становятся, не мне тебе говорить. А эти рассказы? Ты же смутно представлял сначала, как они окончатся, а потом, когда все выходило совсем не так, интересно, насколько сильным было твое удивление?
Говорят, писатели внутри все одиноки. Они и пишут для того только, чтобы хоть кто-то услышал. Кто-то понял их, не такую, как у всех, душу. Их мечты и страхи, надежды и темные стороны. Все выносится на суд безразличным читателям. Тем, кто не оценит. Да вряд ли они поймут, о чем там.
А впрочем, знаешь, не важно. Мне не нужна правда. Пусть все будет совсем не так, или случайно я узнаю, что где-то я была близка к истине. Что это изменит, кроме того, что безвозвратно отнимет у меня предмет размышлений и догадок?
Порой, правда - вечно ускользающее субъективное понятие.
Поэтому людям так нравится искать ее. Ведь, что, как не поиски истины, придает жизни смысл?