***

"В этом городе нельзя заблудиться как хочется — везде натыкаешься на новый крафтовый паб".

Любая проблема появляется внезапно, будь то маленький дефект с кожей или же подозрение на ментальное расстройство.
Я стоял на маленьком островке из снега и смотрел на проезжающие подо мной машины - дело в том, что я находился на обрыве, с которого открывался до боли знакомый вид на город. На часах было 23:00, поэтому людей на улицах было по минимуму, что не могло не радовать. По большей части именно отсутствие людей заставляло меня выходить на улицу в столь поздний час и отправляться в разные точки Москвы, чтобы попросту потеряться и остаться один на один с этим городом. Делал я так уже на протяжении трёх лет - это, наверное, уже была некая традиция, которая могла показаться несколько забавной. Только вообразите себе: город застилает тьма и наступает ночь, улицы постепенно начинают пустеть, но тут вы замечаете одинокий субъект ростом метр шестьдесят восемь, который стоит на отшибе и бормочет себе под нос какие-то стихи, параллельно куря сигарету. Порой я и сам ловил себя на мысли, что подобные занятия достаточно бесполезны и ни к чему не приводят, кроме как к слабой боли в ногах. Но это не так. Подобные вылазки позволяли почувствовать имитацию единения с этим миром и начинало казаться, что ничего не существуют, кроме меня, сигаретного дыма, пустынного города и моих мыслей. Это ощущение помогало сосредоточиться на конкретной проблеме и продуктивно рефлексировать, приходя с каждым разом всё к новым и новым мыслям, которые тут же начинали перебивать друг друга, устраивая некие баталии между собой.
Я закурил сигарету и начал вглядываться вперёд: передо мной была автотрасса, за которой была река, по которой текли одинокие льдины, будто обрывки моих идей и замыслов текли по потоку моего сознания. Под моими ногами был сухой снег, хрустевший каждый раз, когда я переступал с ноги на ногу — причиной тому была достаточно низкая температура и мои весенние кеды, которые я ни за что не хотел менять на обувь, подходящую по сезону. Происходило это, наверное, из-за слабого юношеского максимализма, который иногда рьяно вылазил из моей не до конца сформированной личности. Пальцы моих ног уже не слабо окоченели, но данный факт ни сколько меня не смущал, поэтому я продолжал стоять и всматриваться в контур крыш домов, которые слабо обволакивал туман. В голове крутились надоедливые стихи Гражданского, которые я читал в любой непонятной ситуации, ибо строчки из «на память о том, что я существовал» всегда, как мне казалось, были в тему. И тут я задумался: «неужели всё это только начало?» После этой мысли я невольно оглянулся назад и не увидел ничего, кроме ослепляющего света фонаря и очертаний тёмного двора, который был абсолютно пустым. Казалось, что передо мной вся моя жизнь: тёмная, непонятная, которая преподносит многие вещи максимально резко и неожиданно. Но страха у меня не возникло. Я потушил бычок, закурил очередную сигарету и выдохнул дым, который смешался с паром — на душе у меня было приятно и спокойно, будто я отделался от некого груза, который лежал у меня на душе.

Я прекрасно отдаю себе отчёт в том, что в жизни ещё будет не одна череда тотального кошмара — это естественно, ведь именно благодаря этому мы меняемся и формируемся.
Но я всё это переживу, пока в рюкзаке есть любимая книга.
Пока в кармане есть пачка сигарет.
Пока рядом есть любимые люди.
Пока в ушах играет любимая песня.
Пока любимые строки из неё въедаются всё глубже и глубже мозг.

Пока снег окончательно не засыплет моё тело.
Пока внутри меня ещё есть тепло.