Догадал его Бог уродиться
В непричёсанной, мёрзлой стране,
Где мечты о «берёзовом ситце»
Захлебнулись в кровавом вине.
Где не гулкой, не утренней ранью
Не скакал на лихом он коне,
А в веригах смертельной печали
Брёл по нищей, распятой земле.
Словно агнец волкам на съеденье
Был он брошен на жертвенник зла.
Не смиривший талант со смиреньем,
Жёг мосты за собою дотла.
Он, рождённый с крылатой душою,
Чтоб поэзией жизнь воспевать,
Выпил чашу свою роковую
За Россию, за мачеху-мать.
Да, он пил, да, буянил, да, дрался.
Да, вращался в порочном кругу,
И в постелях чужих просыпался,
На себя накликая беду.
Пусть похабником был, скандалистом,
Нет, его не щадила судьба,
Но оставил нам сердце лучистое,
И ушёл в Небеса навсегда.
21.03.2018