Сначала ты ещё не знаешь, что нужно делать с зияющей раной в сердце. Или как там называют в романах место, которое ответственно за твои чувства к другому человеку..
Попервах ты долго мучишься от раздирающей боли, теряя самое себя в этом состоянии, ужасаясь тому, сколько всего полярного ты можешь выдерживать и продолжать жить, работать, создавать видимость обычной повседневной деятельности.
Потом, ты аккуратно склеиваешь рваные куски сердца цинизмом, все еще продолжая верить во всеобъемлющее чувство, приносящее лишь радость.
И вот вновь, знакомые ощущения первобытного страха перед потерей себя в ярком биополе другого человека. Снова удар, кровь, боль, обморок.. Теперь ты стараешься аккуратно сшивать раненные места шелковыми белыми нитками, обрастая бесчувственными рубцами хладнокровия, апатии и безучастности, в глубине души надеясь на полное ее исцеление.
Дальше, как в спортивных состязаниях без победителя. Травма, боль, жесткий скотч и степлер, заменяющие шелковую пряжу. И вот, ты уже умелыми движениями хирурга орудуешь в собственном теле, каждый миллиметр которого с реактивной скоростью теряет чувствительность. Лишь в глубине.. где-то очень глубоко живет надежда на голубой животворящий эликсир...