Солнечный свет ошпарил мне кожу. Мой лоб стал похож на мигалку патрульной машины.
Сейчас было неплохо бы выпить, но Джек был на работе, но это никак не мешало его
творческому процессу. Джек не был ленивым, но он думал о том, что обычная повседневная
жизнь ему не подходит. И вся эта чиховая болтовня не вызывала у него интереса. Возможно,
он находился не там, где нужно. Кому-то бы было плевать, но только не ему. Он не мог
с этим смириться. Его душа была взаперти, она рвалась на свободу. Душа была не согласна.
Потухнуть. В алкоголе и сигаретах. Конечно, Джек, прошёл через это. Он очень многое понял,
но это не сделало его счастливым. Безусловно, с чем-то можно смириться. О чём-то нужно не
думать, но как можно вырвать то, что под кожей? Будьте добры, удалите мне чёртово сердце.
И налейте мне горячего лета, как в книге у Брэдбери. У меня родился сын, то есть лёд.
Наверное, я стал чрезвычайно много грустить. Это недопустимо. Надеюсь, что кто-то
меня не осудит. Мне хочется сдаться. И я бы сдался, если бы жил без идеи. Невозможно
существовать без причины. Меня вдохновляли необъяснимые вещи. Разочарованность в жизни
и в людях, но в частности в самом себе стала почвой для творчества. Заниматься письмом
я начал совершенно спонтанно. И пока ещё не устал. С самого детства мне нравился данный
процесс. Я чувствовал, что в этом заключается моё основное предназначение. Я любил размышлять.
Не ты выбираешь писательское ремесло, а оно тебя – так говорил Чарльз Буковски, и я с ним
абсолютно согласен. Я не хотел быть одинаковым, но стал ограниченным. Надеюсь, вы понимаете
то, о чём я говорю. И я очень хочу довести до ума собственные идеи и мысли, создать что-то
действительно стоящее, но пока. Пока что не получается. Всему своё время. Я полагаю, что лучше
ничего не загадывать, потому что реальность жестока. Хочешь рассмешить Бога, расскажи ему о своих
планах на завтра. Жизнь непрадсказуема. И в данный момент я пишу книгу. Нет, я её не пишу. Я её
придумываю. Вслух или про себя. И потом забываю. В этой книге всё не так. Раньше у меня был герой,
но этот герой давным-давно погиб. У меня сотня имён, но нет ни одного настоящего. Мои поступки
максимально глупы, но мои слова не пустые. Я трачу огромное количество времени на туфтовый самоанализ.
Это крайне печально, если любовь забирает свободу. Я не знаю, что бы я выбрал. Истина где-то рядом,
посередине. Я не знаю, чего я хочу. По большей части я интроверт. На самом деле я не такой, каким могу
показаться. Порой я крайне эгоистичен. Я обидел очень много людей. В творчестве я, конечно же, лучше.
И мне очень стыдно за это. Все люди-зебры, но я просто не в своей тарелке. Пожалуйста, прекрати, давай
больше не будем о грустном? Это был внутренний голос. Он называл себя Джеком. Альтернативной личностью.
Астральным существом. Он не хотел быть самим собой. Ему не хватало волшебства. Он жил в Мексике.
Он был ксерофитом, он пил керосин, но тем не менее всё равно умер от засухи.