Я не смогу с тобою встретиться, прости,
Быть может, это нас на век изменит.
Такой вот глупый и английский стиль,
Не попрощавшись, убегать за двери.
Я знаю, чувства - стоили борьбы,
Метаний, слез до самой поздней ночи,
Мы - чувств всегда несчастные рабы,
Застрявшие в бездумных многоточьях...
Я так хотела быть.... - уже, быть может, нет.
Я не уверена, но, знаю, - нетерпимо,
Писать стихи, искать надежды свет,
Но все-равно быть просто... нелюбимой.
И нет другого выхода совсем,
Как перестать бороться в этом поле.
Я знаю точно - далеко не все,
Достойны наших чувств и нашей боли.
Высокомерна? - Здесь, как посмотреть,
Ведь я тебе, по правде - не чужая,
Но, сердце, знаешь? - Устает болеть,
И в нем теперь дыра... она большая.
И я не требую ничьей себе любви,
Твоей - поверь! Не требую я тоже.
С тобою мы - как в море корабли,
Что взяли курс подальше, как возможно.
И понимать теперь твою судьбу,
Я обещаю - все же перестану.
Скажи мне правду, только лишь, одну...
Ты без меня счастливым.... точно стал бы?
Я не услышу искренний ответ,
Ведь он теперь... бессмыслен, худ и нем.
Мне остается пожелать счастливых лет,
Твоя... когда-то, и с улыбкой, М.
Посвящается М.
18 марта, 2018 год.