Было...

Было время. Были чисты помыслы. Были белыми простыни, накрахмалена скатерть. Свежесрезанной сирени букеты в ледяную воду. Вышивала твое имя, красным по белому, рисовала твои портреты черной смолью по светлой бумаге. Нагадала тебя и надумала. И понеслись разноцветными вихрями дни. Оранжевые восходы, багряные закаты, черные ночи, бирюзовые дни. Зелень в глазах, цвет загара на коже, чернота ресниц всё закрасили. А потом на тот холст цветастый мы лили солёную воду вёдрами. Сами такой шедевр испортили. И теперь всё разводами, в основном серыми. Нет больше радуги, не вернуть цвета белого. Только в каждом художнике теплится о картине своей скромная память.