Живопись раздевает искусство. Довольно жестокая вещь. Есть диапазон разного, а есть старые дрожжи, в которые можно погрузить сознание человека.
Прекрасны композиторы прошлого, музыка гениев трогает душу. Но, опять же, это на старые дрожжи.
А, если, холодным умом, без лишней истерики.
Ну, одинаково написано, в одном ключе. Ну, что же делать, так чую.
Единственный, Сергей Прокофьев, смог выйти из этого замкнутого круга.
Пророк. Гений как то маловато для него будет.
Музыка к опере "Любовь к трём апельсинам" - это же сухой песок, запах пустыни, скрежет металла, скука в квадрате, придавленность неба, мир выжженного солнца. Кислота, разъевшая предметы, безысходность. Он же обрушил, выбил все стойки музыкального слога. И эта, жирная, хамски самодостаточная музыка в Ромео и Жульете. Вязкое желе пространства.
Это же сумасшедший диапазон мысли, мышления, чувствования.
А, Петя и волк. Он же над нашим временем надсмехается.
Всё понимал - что, куда и откуда.