Она смотрела в кружку с чаем.
Пахло мхом, влажной корой деревьев. Сухие листья мирно уживались с молодыми побегами. И те, и другие были равнодушны друг к другу. Пробирающиеся сквозь слои лет ростки запрокидывали головы, пытаясь увидеть макушки сосен. Скрученные, пожухлые листья, затаив дыхание, слушали влагу земли, уже не пытаясь её впитывать.
Сок тек по жилам деревьев. По побегам. По земле. На невидимой вуали качалось небо. Оно касалось земли, что-то ей шептало. Земля улыбалась в ответ и отвечала дыханием.
Чай приобретал новый оттенок: цвета, вкуса, запаха.
Она смотрела в кружку с чаем.
Весны, с заливистыми ручьями, побегами, пересвистами, без труда складывались в осени. Осень наблюдала за солнечными зайчиками, скачущими по стенам, крышам, окнам. Ей было все равно, чем жили дома, какими были весны. Солнечные зайчики то замирали, то хитро блестели, зная, что уже давно живут в груди, в пальцах, во всем, к чему прикоснулись однажды.
Она смотрела в кружку с чаем.
Чайный лист её глаз зеленел.