«Вас раком драть за ваш приезд -
Орешь быком, на весь подъезд.
«Пока дождешься, вашу мать,
Уж можно трупом мертвым стать!».
Врачи молчат, что им сказать –
Раз сходу начал ты про мать…
Температура, пятый день,
В аптеку? Не! Реально лень!
«Вас Гиппократ чему учил?!» -
Орешь ты вновь, что было сил.
«Я, бля, налоги вам плачу!»
В лицо молчащему врачу.
«Какого *** долго, ****ь?!».
Врач смотрит в сторону опять.
Барак, три свечки, чад, елей,
Икона, дочка перед ней.
Отец – Cr разъела грудь…
Рыдая: «Доктор, … что-нибудь..?».
Катетер в вену, кислород,
(Не тянем, все равно умрет…)
Адреналин и коргликон,
(Посадят, следом же пойдем!)
Кардиоверсия, разряд,
(Да ты же будешь виноват!!)
Заинтубировать! Дышать!
(Проснись, родной, проснись, не спать!)
Раствор в систему, тяжкий вздох…
….
Прости нас, дочь. Я врач. Не бог.
«НУ, ПАПА! ПАААП!! НЕ УХОДИ!!».
А у тебя – болит в груди,
Обводишь взглядом тот барак –
Где смертью воцарился рак.
А на столе – остывший торт,
И свечек отмерший эскорт
На крем огарки уронил…
У папы день рожденья был.
«Вас посажу… вы – три часа…»
Взрывают уши голоса.
«Я позвоню сейчас в Минздрав!»
Заткнись, орущий. Да, ты прав.
Врач не ответит. Уж поверь –
Не до тебя ему теперь.
Того, кого хотел – не спас…
А ты – ты просто….
(думаю, понял – кто).