Он в последний раз, тихо, закрыл за собой её дверь. Уходил не оглядываясь, окруженный ореолом обрывков души, и теперь эти лепестки, терзаемые ветром разлуки, трепетали как языки древнего стяга. Видимо какой-то из них зацепился за колючку её характера, и оторвавшись, остался с ней.
Через некоторое время, обнаружив пропажу, он вечерами стал заезжать во двор её дома. Сидя на лавочке под окнами, подолгу курил и разговаривал, как он полагал, с заблудшей частью своей души, зовя её вернуться обратно, но этот зов, не находя отклика, увязал в тиши тёмной ночи. Шли годы, со временем, он стал всё реже и реже заезжать туда, и вот однажды, когда решил, что это завершающий раз, услышал вдруг:
- Всё правильно, ты уже вполне справляешься и без меня. Прощай, а её… прости, оставить не могу.
- Ну, будь... Храни её...
Читать дальше: http://www.proza.ru/2017/12/29/1185