Пиши поэт, пока есть время,
А после – тьма,
Земле оброненное семя,
Найдёт сама.
И будет всё, как было раньше,
И только – ночь
Сотрёт черту красивой фальши,
Сметая прочь…
И будет жизнь: простая повесть,
Услады дней…
И станет смерть корить как совесть
И спорить с ней.
И станешь ты – скиталец рая,
Правдив, как стон,
И будешь жить, не понимая,
Где ты, где – он…
И лишь века тебя рассудят,
Но – не беда,
Ведь мира прежнего не будет
Уж никогда!