Как хорошо, что у нас есть прошлое. Как хорошо, что мы напрочь о нем забываем. И лишь изредка, один раз в десяток лет, достав пухлую пачку бережно хранимых писем, то смехом, то слезами топим айсберги прошлого, удивляясь тому, как много книг нашей жизнью уже написано, и гадая, много ли их еще осталось написать...
Письма это твоя история, написанная другими людьми - твоими родными, друзьями, возвлюбленными. Интересно было бы, спустя долгое время, прочесть, что ты отвечал им. А как бы ответил сейчас?
Почерк, каждая правильно и не правильно поставленная запятая,перечеркнутое слово, скобка, троеточие, даже сама бумага, на которой написано письмо - и образ отправителя предстает перед внутренним взором, как живой. И вот, это уже не ты читаешь, а сам отправитель - рассказывает.
Вспомнил ли бы ты о тех событиях, о былых чувствах? Иногда письма это единственное материальное доказательство того, что было. Единственная ниточка, связующая обрывки памяти.
Я храню дорогие мне послания. Оставленные на последней странице тетрадки, написанные от руки, распечатанные на принтере и даже выцарапанные на зажигалке.
Хотя я знаю - они ведь написаны не мне. Они адресованы той, которой я была и которой уже никогда не буду. Но все таки что-то, какая-то моя частица все еще откликается на такой знакомый-незнакомый почерк и слог, милые шутки, нежные признания и горячие слова.
Зачем же я читаю старые письма? Я тяну за собой прошлое? А что если я теперь только вижу в них важные слова о себе, которые раньше просто проносились мимо моего сознания? А что если это способ проанализировать себя - даже не в прошлом, - а в настоящем моменте. А что если я с помощью них глубже узнаю себя. А что если...эти старые письма - о главном?
Я снова аккуратно перевяжу их красной шелковой ленточкой и уберу в дальний ящик. Пройдет время, и я опять совсем позабуду о них. А до того буду и надеяться, и бояться, что эта пачка писем - последняя...