Журналист с зачесанными назад светлыми волосами, одетый в темно-синий пиджак зашел на крышу многоэтажного здания, толкнув старую ржавую дверь. На другом конце крыши, на деревянном стуле со спинкой сидел Ян. Напротив него стоял еще один такой же стул. "Угораздило же меня, - думал журналист, - вместо того, чтобы сидеть в офисе и писать статьи, приходится лазать по крышам, чтобы пообщаться со всякими психами." Он молча подошел к Яну и протянул ему руку.
- Здравствуйте, - сказал он, - меня зовут Артём. Мы договаривались о встрече.
- Да-да, - улыбнувшись, сказал Ян и ответил на рукопожатие, - здравствуйте. Присаживайтесь.
Артём, бросив взгляд на Яна и еще раз убедившись в том, что он похоже не в себе, сел на стул. Ян был одет в черную рубашку и черные брюки. Как и во всех рассказах, в которых он побывал.
- Какое необычное место вы выбрали для интервью, - сказал Артём, включив небольшой диктофон, держащий в руке.
- Здесь действительно любопытно, - ответил Ян, посмотрев вдаль.
Под ними расстилался город. Огромный город с его монотонным ритмом жизни. Отсюда все виделось несколько в ином свете, нежели с земли.
- Вы никогда не задумывались о том, что всё, что там, - Ян кивнул в сторону города, - не имеет значения? По крайней мере, в данный момент.
- Возможно, - ответил Артём, - отсюда все действительно выглядит иначе.
- Что вы хотели узнать, Артём? - спросил Ян, оценивающе посмотрев на журналиста.
- Ну, если быть честным и... слегка грубым, то... всем нашим читателям интересно, кто вы такой, - сказал журналист.
Ян звонко рассмеялся, откинувшись на спинку стула.
- "Кто я такой?", - передразнил он журналиста, - даже не знаю, что вам ответить. Запишите - "литературный персонаж".
Журналист усмехнулся.
- Ваши рассказы действительно любопытны, - сказал он.
- Не мои. Я в них всего лишь попутчик. Персонаж, который скачет из рассказа в рассказ.
- А где же тогда тот, кто вас создал? - спросил Артём.
- Боюсь, отсюда вы не увидите, - сказал Ян, - видите вон то окно, на седьмом этаже, через несколько домов отсюда? - он тыкнул пальцем в сторону дома.
Журналист кивнул.
- Вот там сидит тот, кто меня создал, - подытожил Ян, - сейчас, наверное, спит или пьет где-нибудь.
- Занятно, - ответил Артём, - но всё же я пришел поговорить о вас. И главный вопрос, волнующий читателей и меня в том числе - "настоящий ли вы?"
- Настоящий ли я? - ухмыльнулся Ян, - а как вы думаете? - он наклонился и по-дружески ударил журналиста в плечо, - чувствуете?
- Убедительно, - ответил Артём, - но это еще не доказательство.
- Нет? - удивился Ян, - тогда что же?
Артём пожал плечами, посмотрев на город.
- Что такое реальность? - спросил Ян, - вы сами-то настоящий? А? Быть может, это вы, а не я всего лишь вымысел?
- Может и так, кто знает, - пожав плечами, ответил Артём.
Между ними повисла неловкая пауза. Они оба смотрели на город, который горел тысячами огоньков.
- Ян, скажите, - нарушил молчание Артём, - у вас психическое расстройство личности?
Ян снова рассмеялся.
- Да бросьте, вы сами в это верите? - спросил он.
- Ну, судя по рассказам, это вполне вероятно. Сначала вы - романтик, находящийся в поиске души. Затем вы - психопат, стреляющий по людям без разбора. Потом - вообще наркоман, ищущий денег на дозу.
- А еще бабник, волшебник, психически нездоровый и много кто еще, да-да, знаю, - сказал Ян.
- Разве нормальный человек может совмещать в себе всех этих людей? - спросил журналист.
- Мы опять вернулись к понятию нормальности? - спросил Ян, упрекающе посмотрев на собеседника, - ладно. Но что вы хотели от литературного персонажа? Что бы он был постоянно одним и тем же? Ситуации разные, люди разные, я - разный, - он ткнул пальцем себе в грудь.
Ян нагнулся поближе к диктофону и сказал:
- Я живу в головах каждого из вас, слышите? Я - это все ваши нереализованные мечты, которые вы проецируете на меня.
- Звучит довольно устрашающе, - ответил Артем. - Давайте остановимся на вопросе души?
Нахальная улыбка сползла с лица Яна, он тяжело вздохнул и отвел взгляд от журналиста.
- Что для вас значит душа? - спросил Артём.
- Душа - это всё. Без души мы все заводные игрушки. Как вон те, что бегают под нами, - он посмотрел вниз.
- Вы считаете людей игрушками?
- А как же еще! - воскликнул Ян, - кто они по-твоему? Живые люди с чувствами? Мне в это не верится.
- Сколько вы уже ищите душу?
- Очень долго, - ответил Ян, - и пока нашёл её только у одного человека.
- У кого? - настойчиво спросил журналист.
Ян бросил на него злой взгляд, давая понять, что это не его дело, но решил продолжить.
- У Алисы, - тихо ответил Ян, - у Алисы.
- Это та девушка, что часто путешествует с вами по рассказам? Незнакомка с рыжими волосами? - спросил Артём.
Ян молча кивнул.
- Где она сейчас?
- Я не знаю! - Ян начинал выходить из себя, - если найдешь - спроси. Если, конечно, догонишь, - он усмехнулся, предавшись воспоминаниям.
- А у вас самого есть душа?
- Была когда-то. Сейчас её осколки разбросаны по рассказам. Вряд ли когда-нибудь кто-нибудь сможет её собрать. Разве что...
- Разве что Алиса? - перебил его Артём.
- Алиса?! - начал злиться Ян, - Алиса никогда не могла этого сделать. Ей было плевать, понимаешь?! Ей всегда было плевать. Плевать на то, что я чувствую, плевать на мою душу. Это она её и разбила отчасти.
- Но вы до сих пор любите её?
- Люблю. Но ненавижу сильнее. Быть может, никогда не перестану любить. Но и ненавидеть меньше не стану.
- Почему нельзя найти другого человека с душой?
- Других нет, ты не понимаешь? - спросил Ян, - все остальные - подделка, фикция, куклы в мою коллекцию. Я и сам с каждым рассказом становлюсь всё большей пустышкой.
- Ещё скажите, что вы сможете её забыть только после смерти, - язвительно ответил журналист.
- Смерть? Ты хочешь поговорить о смерти? - Ян встал со стула и подошёл к журналисту. Нагнувшись, чтобы посмотреть ему в глаза, он сказал, - смерти нет. Все мы, и ты в том числе, застряли где-то во снах и на страницах ненаписанных историй... Хочешь я тебе это докажу? - он схватил Артёма за воротник и поднял со стула.
- Что ты делаешь? - запротестовал тот, - ты рехнулся?
Ян разразился звонким смехом.
- Не бойся, завтра ты проснёшься в своей постели. Как и я. И все мы. Нас нельзя убить, потому что и я, и Алиса, и ты тоже - всего лишь персонажи. Марионетки в его безумной игре. Пойми ты это наконец и перестань цепляться за свою игрушечную жизнь.
Журналист посмотрел на него испуганным взглядом.
- Й-у-у-у-у-у-ху, - заорал Ян, и, не отпуская журналиста побежал к краю крыши.
- Стооооооой, - закричал Артём, но было уже поздно. Перегнувшись через небольшой бортик, двое сцепившихся тел полетели вниз. Они осознавали, что это далеко не конец, что они снова проснутся в другом рассказе, в другой роли, с другой целью. Но уже не сегодня.
А тем временем, в нескольких домах отсюда, в окне на седьмом этаже, человек, пьющий уже третью чашку кофе, судорожно долбил по клавиатуре. Он писал историю про журналиста, который берет интервью у одного из его литературных персонажей.