Ращу я гиацинты себе к 8-му Марта,
Иные же изыски- не моего таланта.
Другие, антрациты гранят, как бы брильянты.
Ращу я гиацинты в бутылках из под фанты.
А ты сказал уныло,-"Все мы - комедианты.
Цветы лишь на могиле как памяти гаранты."
========================================
На смерть тюльпана
===================
Он накануне видел странный сон...
Воздушный саван- шорох целлофана.
Резинкой в тон, был схваченный бутон-
Какая участь нежного тюльпана!
Какой кошмар, что лишь вошёл в азарт,
Но только рано- утром на базар.
Так, значит завтра, завтра, завтра!
(Каким ужасным был весенний сон!)
Так, значит завтра- день 8-го Марта...
И голову склонил печально он.
=========================