Черновики
А
Слова ветшают. Музыка живёт.
И мается в веках праязыка.
И кружева в черновиках плетёт,
Стремясь журчать ручьями родника.
О эта музыка! – основа голосов;
– их бессловесность, зрящая наружу.
Она рождает смыслы живых слов,
В один язык соединяя души.
Чтобы сказать – так мало нужно слов…
Но где Слова?
Б
Слова ветшают. Музыка живёт
Сном-миражом Ивана-Дурака.
И тыщу лет ложь кружева плетёт,
Свободой потчуя в пределах кабака.
Прокралась ложь и в кладовую слов,
С обманами, что возвышают души…
Сто лет ушло … - Разделан весь улов!
Слова лежат пластами голосов
- Не пробудить! И сон НАШ не нарушить.
А мы – во сне…
В интриге алчных сфер
Впадаем в крик …
- Кричит нас Агасфер.
В
Хроники
Слова ветшают. Музыка ушла.
По ложам СМИ – десертом гонят шлак.
Ложь в соловьиных баттлах, чтобы жгла,
На пароксизмах делает аншлаг.
Вьёт кружева эстетики обман.
Он – логики башляющей подлог.
Обшарен гипнотабельный профан -
Источник благ, фекалия эпох.
Пространство разделилось на два "Я"
(Успешны модераторы мозгов):
- Гиганствует воздвигнутая тля,
- Безмолвствует подстилка из лохов.
Воскрес из пены феодальный Рейх -
Деструкций перл и слепоты успех.