Что значит быть поэтом… Родиться, переродиться, проснуться от колыбели этого мира.Быть поэтом, значит иметь силу плыть против течения и даже там, где против видится в пропасти. Крах одного маленького человека, который приносит себя в жертву свободе.
Поэт стоит над миром, над религией, над книжной историей и политикой. Поэт не слуга народа и не шут господ. Поэт появлялся в этот мир, как голос истины, ведь и музы продажны. Ждут восхищения и подношений, уводя запутавшихся поэтов в глубины заблуждения суля славу и власть.
Не один праведник не умер в своей постели от старости. Мир отрекался и предавал бездне каждого пророка, каждого благочестивого имама. Ложь выживала в лицах последователей. Ложь хочет жить, правда же подобна суициду. И как бы религии не призывали в своих законах к другому, все же есть тот кто породил людей с сердцами изписанными другими истинами.
Хочешь жить? Значит молчи, соглашайся и по пути к своему концу ты обретешь то, к чему ты по истине стремился.Поэт есть глашатай своего времени и только его совесть является стражником преграждающим или открывающим путь мысли, потом слова.
Поэт, ты в этом мире один! Ведь ты живешь иной сутью, из этой сути Бог когда- то создал мир, все что в нем и за его пределами. Небеса какими бы великолепными они не были, родились в мыслях Бога, потом в слове и вот они те, какими ты их видишь с земли.
Куда же тебе бежать? В сон или пробуждение? Стоять на вершине любуясь движением небесных тел, наблюдая какой жизнью живут звезды и из чьих слез рождаются твои чувства или окунувшись в выживание лжи стать проституткой, слугой людей. Людей которыми ты сам не доволен и многих проводя ты покручивал пальцем у своего виска. Покручивал, как бы потирая старый мозоль. Ведь достали? Но ты по прежнему слуга человека...
И мир горит, и ты по прежнему стоишь на его углях, чем бы ты не занимался и куда бы ты не стремился. Огонь есть слуга дающий и отнимающий, но пока огонь горит внутри поэта — поэт жив. Поэт ты не слуга людей, какими бы они не были замечательными, ведь проходит время и те люди были замечательными, лишь потому, что ты не замечал то, что тебе они не давали заметить. Ложь просто в них выживала.
Поэту изначально дано быть мудрым и простым, как ребенок. Дано чувствовать и понимать голос Вселенной и танцевать растворившись в ее ритме. Поэт меняется лишь тогда, когда сердце Земли перестает биться в прежнем дыхании, набирая обороты нового времени.
Поэт, как мельница движим стихиями ветра или воды, перемалывая в своих жерновах то, что насыщает умы пришедших к нему. Поэт как культ, как алтарь. И жалом поражен всякий поэт, кто насыщает людей людским, став слугой человека. Продавшись и заблудившись в иллюзии ценностей. Ты ведь видел поэтов благодаря которым, обманывали и порабощали целые народы?!
Поэт податель радости и разочарования. Ты понимаешь, что игла остра, когда ее не тупят?! Такую иглу не возможно утаить и даже потерявшись в стогу сена, слившись с массой, игла останется иглой. Сено жгут, ищут иглы, что бы скот который кормят тем сеном, не подавился.
Так что пей поэт с Богами вино, подымай кубок в их круге. Каждый поэт уникален, каждый клинок мастером произведен с душой, у небесных Джигитов отстаивающих свою честь. Не будь проституткой поэт! Да не ослабеет рука вынимающая тебя из ножн! Да не подведешь надеющегося на тебя.
© Copyright: Лара Ночь, 2016
Свидетельство о публикации №116052106733