Эта неделя была неделей усердной работы и настроений. 1.5 градуса еле слышного тепла, оголенные руки, разрезающие ночь. Волосы теребит ветер, и они упорно пытаются залезть тебе в лицо. В 17 заканчивается пора, когда ты совершаешь безумства просто так. В 18 начинается пора, когда ты совершаешь безумства, потому что гордишься своими безумствами. В 17 ты можешь спать по ночам без причин. В 18 тебе всего нужно добиться.
Ты бежишь по мерзлой осени в коротком и легком платье. Смеешься улыбкой красной помады и болью каблуков. Обнаженные руки продолжают разрезать эту ночь. Можно все. Можно сесть на забор, задрать голову к небу и прошептать: "Неужели получилось?". Получилось.
Ради всего святого, сними эти лакированные ботинки. Почувствуй землю ногами. Ты не замерзнешь, ведь в жилах течет кровь облаков. Немного похудевшая талия позволяет носить любимое черное платье. Но короткая юбка слишком стягивает бедра. Хочется утром расчесать волосы, надеть другое платье, которое теперь точно болтается. Зеленое, с юбкой до колен, куда можно спрятать непослушные ноги. Прикрыть голову и пойти в церковь. В церковь идут не когда очень плохо, а когда очень хорошо. "Да светится имя Твое".
Увидеть, как крестят твоего брата. Такого маленького, сонного. Уже дома помешать салатики, выпить вина, вслушиваться в разговоры взрослых, а потом разлечься на кровати. И чтобы тетя непременно обняла тебя, и поцеловала в висок, и сказала: "Никогда не чувствуй себя никому ненужной". Поговорить об учебе. О семье. О детях. Когда-то о внуках. Немного о смерти, придя к выводу, что нужно бегать до 90. На свете нет бабушек и дедушек, есть только мальчики и девочки, которые не заметили, как быстро прошло время.
Пусть у меня будет трое детей. И пусть у них будут мои глаза. И пусть они споют много песен. Пусть они помнят голос моих колыбельных.
Пусть мне вечно будет 18.
8 октября 2017