Ранней весной, когда земля пробуждается от зимних морозов, а небо приобретает лазурный оттенок, кажется, что душа устремляется ввысь. Светлые чувства разливаются внутри, рождая тихую радость и любовь ко всему миру. Мартовский ветер, такой чистый и свежий, врывается в открытую форточку, заигрывает с занавесками, гуляет по комнате, будто он тут хозяин. Но ему можно простить всё. Даже растрёпанные волосы.
Оксана улыбнулась, закрыла окно и осмотрела помещение. Уютную квартиру, расположенную на пятом этаже, она унаследовала от бабушки. Девушка любила бывать здесь, но окончательно переезжать не торопилась. Боль от потери близкого человека ещё давала о себе знать. Минул год с момента трагического события, но воспоминания о счастливой жизни вставали перед глазами так, словно это было вчера. Оксана видела себя маленькой девочкой, сидящей рядом с бабушкой. Клавдия Никитична улыбалась и, поглаживая внучку по светлым кудряшкам, читала сказки. Целовала перед сном, желая спокойной ночи, а по выходным баловала сладкой выпечкой. В квартире до сих пор витал едва уловимый аромат яблочного пирога с корицей и шоколадного кекса.
Отголоски прошлого. Они гуляли по коридорам памяти, прятались в её закоулках, неся боль и горечь утраты. Слёзы навернулись на глаза, когда Оксана поняла: бабушка не вернётся. Никогда. Тяжело терять близких. Но вдвойне тяжелее терять тех, кого любишь больше всего на свете. Тех, кому шепчешь в последнее мгновение:
- Я буду помнить о тебе, пока бьётся моё сердце...
И хочется, чтобы человек открыл глаза. Услышал, осознал, насколько он любим и дорог. Но у судьбы свои планы. Всегда всё по расписанию. Это вызывает недоумение, иногда злость. Порой, заставляет задуматься и искать смысл там, где его не было, и быть не может.
Оксана помотала головой, стряхивая оцепенение. Вглядываясь в сумерки, ещё раз оглядела помещение. Идеальный порядок. Но внутренние ощущения говорили: что-то изменилось. Некая деталь вносила диссонанс в окружающую обстановку. Девушка прошлась по комнате. Диван, застеленный тёмно-вишнёвым шерстяным пледом. Шкаф с потрескавшейся краской на дверцах. Комод, украшенный латунными ручками. Кресло-качалка в углу. Круглый столик, на котором стояла ваза со свежими цветами. Рядом лежали очки и любимый бабушкин томик с романтическими историями. Но книги не было.
Вздрогнув, Оксана подошла к столу. Она точно помнила, что сборник рассказов всегда лежал на столе, как при жизни Клавдии Никитичны. Девушка опустила глаза. Раскрытая книга обнаружилась на полу. Между потемневшими страницами белел конверт. Вернув томик на место, Оксана вытащила сложенный вдвое тетрадный лист и погрузилась в чтение.
«Я люблю тебя. Всегда любила...
Хотела быть с тобою рядом, чтобы оберегать и защищать так, как может только женщина. Когда мы встретились, мой мир перевернулся. Привычное течение жизни нарушилось и время будто замедлило бег. Мы наслаждались друг другом. Чувства питали меня, давали силу, но также толкали на необдуманные поступки. Безрассудство, порой, брало верх и ничто не могло вразумить меня, ибо любовь затмила разум. Я услышала тихий шёпот своего сердца. Оно говорит мне, что я познала любовь в самых чутких её проявлениях: от нежности до всепоглощающей страсти. Знаю, это звучит глупо. Возможно, ты не поймёшь меня, потому что твой прагматизм не уживается с моей мечтательностью.
Вспоминая нашу последнюю ссору, понимаю, что должна была уступить. Проявить мудрость и гибкость. Но женщина всегда ждёт, что мужчина сделает первый шаг на пути к примирению. Как же всё сложно!.. Даже сейчас, спустя несколько месяцев, я не знаю, кем была для тебя. Что ты искал во мне? Утешение, забвение? Или ту же любовь, которую искала я?.. И какое значение имеют мои чувства теперь, если твоё сердце отдано другой? Если на днях состоится ваша свадьба, кем же я останусь для тебя? Наверно, женщиной, которую ты так и не смог простить...
Говорят, время лечит. Но способно ли оно исцелить глубокие раны души? Никто не знает. Мне ведомо лишь одно: любовь останется со мной и будет жить, пока бьётся моё сердце. А ты...
Ты улыбнёшься мне воспоминанием, подарив прекрасные минуты наедине с собой и счастливые моменты нашей не прожитой жизни...»
Оксана, всхлипнув, вытерла слёзы и взглянула на адрес. Следующим днём, войдя в подъезд и поднявшись на нужный этаж, замерла возле двери. Не решаясь позвонить, девушка крутила в руках конверт. Собиралась с духом. Мысленно репетировала разговор, но всё равно растерялась, когда на пороге квартиры появился симпатичный брюнет.
- Вы ко мне?
- Да... то есть, нет... - пролепетала Оксана, смутившись. - Я к Семёну Марковичу. Он дома?
Лицо собеседника помрачнело.
- Он умер. Полгода назад от сердечного приступа.
- Простите, не думала, что... Вот, возьмите. Нашла это письмо у своей бабушки. Она скончалась в прошлом году. Просто я не знала, что делать и пришла сюда, чтобы...
Молодой человек улыбнулся:
- Семён Маркович приходился мне дедом. Отнесу письмо на его могилу. Послания должны доходить до адресатов, не так ли? - помолчав немного, добавил:
- Меня зовут Роман.
- Оксана, - ответила девушка, протягивая руку.
- Рад знакомству. Поужинаете со мной сегодня?
Оксана заглянула в сияющие карие глаза и мир, будто замер. Сузился до размера лестничной площадки, сжался до биения взволнованного сердца, а потом...
«Мой мир перевернулся. Жизнь наполнилась смыслом в тот самый момент, когда мы встретились. Когда я услышала тихий шёпот любви...»