Огромное, светлое пространство на последнем этаже многоквартирного дома служило мне мастерской. Я вдохновенно писала зимний пейзаж акварельными красками и не заметила, как в комнату тихо вошла фрау Крылова. Она была бледна и печальна.
В дрожащих руках у нее был поэтический сборник. Она безумно напоминала мне Ольгу Бергольц.
-Что-то случилось, Виола? - осторожно спросила я.
-Ich liebe nicht! - отрезала она. -Я больше не люблю Лебедева-Ракова-Щукова!
Она подошла к мольберту, взяла беличью кисточку, обмакнула ее в акварель и стала раскрашивать свои щеки. Из глаз потекли разноцветные реки .
-Это не его стихи?- уточнила я.
-Он оказался обыкновенным скупщиком простых идей, у него нет таланта.
Фрау Крылова подошла к столу и налила себе кофе.
-Вот ты где спряталась!- вдруг откуда-то появился Лебедев-Раков-Щуков. – А я ржаники с сыром принес.
И заржал….