Тетка у меня была, матери сестра… да уж нет никого, ни матери, ни тетки. Так вот тетка отработала двадцать с лишним лет, на летно-испытательном аэродроме выпускающим метеорологом. Бывало, выйдем с ней на улицу, а она мне, шкету, все тычет в небо и показывает какие облака… большие, маленькие, перистые, слоистые.… Говорила, с этих будет дождь, с этих не будет,… бывало, все небо обложено, и гляди вот, вот ливанёт, а она все твердит….- Не будет дождя, атмосферное давление, и высота нисходящих потоков.… И все так мудрено, заумно. Дождя и вправду не было, для меня тогда, для шестилетнего мальчишки, это было как фокусы, как волшебство.… А тетка поправляла очки в позолоченной оправе и произносила… - Это наука…..
Гуляю... тротуар в пятнах теней, Штраус (Иоганн) в ушах... рядом собаки – марионетки, на веревочках... фонари и фуры сетевых магазинов...
Ромик, был сыном капитана дальнего плаванья. Мы редкими гостями проскальзывали незамеченными к ним в квартиру и с замиранием и восторгом смотрели на всякие сувениры из дальних, заморских стран. Маска в перьях, статуэтка из слоновьей кости, опахало из папируса, игральные кости с разноцветными гранями… трогать, конечно, было нельзя и мы в благоговенье проходили вдоль старого серванта заваленного всякого рода чудесами, держа руки в карманах. Старая пеньковая трубка, была как флагман этой коллекции. Сам капитан ее курил дома, или на лавочке возле подъезда в свои не долгие перерывы – отпуска между рейсами. Ромка был один сын в семье и с него был строгий спрос... Он был отличником, пионером, активистом. Помогал старикам, развлекал нас детвору, зимой помогал строить крепости и горки. Размотав длинный дворнический шланг, руководил заливкой катка. Для нас он был практически БОГОМ. Капитан по возвращению из семи морей драл отпрыска беспощадно, в стремлении заложить прилежание и усидчивость к наукам. Утро, щебет птиц, запах каши, лучи солнца лужами разливаются на плитках кухни - воскресенье. Крики, вопли, мат быстрые прыжки…Ромик несется по ступеням, за ним капитан, с ремнем в одной руке, и с пузатой бутылкой в другой…. В кровь бил, что жену, что сына…
Крики, возмущенная речь… провинциальный ресторан, в духе низкопробного кабака. Весь сыр-бор, из за пропавшей полбанки икры, красной. Администратор и зав производства, стараясь переорать, друг друга, матерят пьяного в стельку повара, который по пьяни, и закусил этой икрой. Лицо у повара пропитое, руки трясутся, весь обрюзгший, не мытый… в многодневном запое. На пальцах тюремный накол, в виде перстней или чего то там еще. Глаза мутные, напоминают, о годах, пролетевшей за зря жизни… - И не забудьте Роман, после, сдать ваш фартук и китель….
Администратор был строг!!!