Праздник такой - День писателя. 3-го Марта. Международный. Его где-то и как- то даже празднуют.
В графе профессия пирующие сообщают - писатель.
Есть такие счастливые.
Печаль и в радости, вина перед днями бессловными, отчаяние от несовпадения написанного с пережитым, пчела, зимой не спящая и в снежинках нектар ищущая и даже находящая, неизбывное чувство должника , стыд наблюдающего, когда надо отвернуться, боль от ясности - главное не сказалось, не скажется и жизнь мимо - профессия?
Счастливые.
********++++++++++++
Из песочных минут - песочные дни и под землю.
Если не укрепил его хотя бы фразой, не сцепил несколько песчинок слюной ли, слезой ли, лопаткой ли во что нибудь оформленное, пусть внятное только тебе, временное, легко сдуваемое, если нет от дня ни одного слова - под землю он и печаль.
Она выдвигает на передний план то, что должно пребывать в тени, она цепляется за пустяки и рассматривает их увеличительным стеклом.
Зачем ещё и она?
Зачем этот камень за спиной, тобой не поднятый и ни чем сбрасываемый, нелепый, ненужный даже тебе?
Но если удалось нашарить слово или оно само пришло и почудилось новым,хорошим - солнечный луч. Немного и ненадолго, преображает все. Радость большая.
Короткая, смешная, дорогая. Год, целый год позади. Ещё один.