На улице воскресный день и золотистый омут,
Там, где пустой душа была, черным-черно,
Где не было ни мысли, пала угольная копоть
И сплошь покрыла тонкое веретено...
Ни разу я не задавался мыслью,
Что вровень все и каждому свое,
А равновесие подобно коромыслу
Вода под ним налита до краев...
Столь трудно быть, наверно, просто пеплом,
Что, падая порой с обугленных листов,
Ребенок, созданный невольно пеклом
И знать не знает про своих отцов...
Огонь и воздух в страсти породили,
А ветер далее пустил в дурной поход,
А слезы лились, лились крокодильи
За странный, непонятный анекдот...
Что был подарен люду безобразно,
Не то ли жизнью и не то ли смрадом,
Что нас встречает очень часто праздно
Своим забытым и бессовестным укладом...
Как выстрел в спину, ножиком в печенку,
Рука, казалось бы, поднимется впервой,
Но мы кидаем вновь ненужную девчонку,
Она в ответ кивает головой...
И все с безумием приходит к нам обратно,
Теперь не нужен даже никому,
И в жизни обоюдно, всюду платно,
Что ты пытался срезать на корню...
Слова твои, твои безумные поступки
Напомнят как-нибудь и о себе,
И потому живи, ведь незачем зарубки
На странном, безобразнейшем лице...
24.03.2017