Он

Шатающийся из стороны в сторону, он шел к ней. В левой руке , в крепко сжавшихся пальцах раскатывалась зеленая волна только что распустившихся ландышей. Он не останавливался ни на минуту, но с каждой секундой с еще большим усилием и болью его ногти впивались в мягкую поверхность ладони. Взгляд был туманный, случайный, он был не здесь и не там, он был внутри. Огромная буря сносила все деревья, посаженные для новой жизни, разрушала мосты веры и заваливала последний приют надежды. Эта буря была внутри него. Он знал, что поступил ужасно и бесчеловечно, но никак не мог понять, когда он перестал быть человеком, добрым и чувствительным. Теперь эта мягкая чувствительность превратилась в слабость нервов, таких же расшатанных, как и его стул в кабинете. Первый раз за долгое время проснулся, но сам же превратил пробуждение в еще один сон, в кошмар, придуманный им же. Когда он уже уничтожит в себе фантазера-предателя? Он убил не просто героя из своего рассказа, он убил Любовь. Теперь она лежит там в холодной комнате, свернувшись калачиком, и плачет, а может у нее на душе сухо, и она неимоверно желает прохладного дождя, потока, который смоет прошлое. А он упорно двигается к ней. Он ускорился, боясь потерять.