Грозы тьмой накатила беда над мной,
Словно пресса с молотом оё - ёй.
Вот спина к спине со своей судьбой,
Вновь веду разговор со своей бедой.
«Ты как лист осеннего заката,
- говорит беда, - ты моя утрата.
Между небом бейся и землёй,
Как под молотом, под грозой".
Наковальня мокрая, ты моя земля,
Молот – О, небесная, ты моя гроза.
И зачем нашла ты меня беда.
Раскаленна господом за грехи судьба.
Меж небес - наковальней с молотом.
Бьет судьба меня беды ворохом.
От потерь моих веет холодом.
И когда же они станут золотом?
Ты, судьба не гнись под ударами,
Золото потерь стань наградами.
Не катайся ты по судьбе обман,
Расстрелять бы тебя, где же мой наган?
Что я делаю, я патрон ищу.
Чтобы с ним идти на свою грозу.
Или дура я, или весь мир бардак
Но зачем же мне от судьбы кулак?
И, под молотом, как забыть бы страх?
Где искать защиту под такой накат?
Чтоб не мяло время вновь судьбу мою,
Я под прессом молота и понять хочу.
Покаяния ль нет, не прощен ли грех?
Не забыла ли я свой святой обет?
И проклятия, как листва в грозу
Я под ливнем их очищения жду.
Быть должна ли кара явлением,
Наковальня с молотом искуплением?
Наковальня с молотом - небеса с землей
Дамы жизнь меж ними всегда лист сухой.
***